Journalist og forfatter Olga Beshley om favorittbøker

I BAKGRUNNEN "BOOK SHELF" Vi spør journalister, forfattere, lærde, kuratorer og andre heltinnen om deres litterære preferanser og publikasjoner, som innehar et viktig sted i bokhylle. I dag, journalist og forfatter, sjef for portalen "Batenka, ja du er en transformator", deler Olga Beshley sine historier om favorittbøker.

I huset bodde en jente Inga. Hun var eldre enn meg med et år eller to. Inga hadde en fantastisk bestemor som lærte henne å lese og skrive. Jeg ba om å lære meg også. Bestemor Ingi ga meg et alfabet og forklarte at bokstavene dannes i ord, ord i setninger og setninger i avsnitt, og så kommer teksten ut. Jeg husker at det var sommer, jeg låste alfabetet i rommet mitt og brettet bokstavene. Av alle rommene var bare min - den minste, klistret over med gulpapir tapet - kom ut på solsiden, og bokstavene dannet mellom varmen og lyset.

Jeg viste suksessen min på høsten. Min mor og jeg dro til postkontoret for å ringe slektninger i landsbyen (selvfølgelig, nå er det vanskelig å forestille seg at å ringe på lang avstand var det nødvendig å gå et sted). Og her kommer vi til postkontoret - en stor, grå bygning - moren holder hånden min, jeg tar pusten i brystet og leser de store blå bokstavene på rumpa: HVOR ER TE LE LE VON TE LE GRAPH. Vi stopper. Mor ser på meg i forvirring, så i horror. "Jeg kan lese!" - sier jeg. "Hva et mareritt," sier mor. Av en eller annen grunn var hun veldig opprørt.

Jeg leste min første "voksne" bok da jeg var åtte - det var Bulgakovs "Master og Margarita". Med denne boken hadde foreldrene en slags egen, mild studenthistorie. Publikasjonen som jeg tok, gav min far min mor en bursdagsgave - på forsiden var en veldig vakker kvinne i en sky med kort mørkt hår og en katt med en pakke kort med et øye. Men min oppmerksomhet ble tiltrukket av dekselet på baksiden av boken - en løpende liten mann ble trukket der. Han kjørte i et stort hvitt sted, forbi et forvrengt mørkt hus og kraftledninger, under en blå, dystende måne. Denne mannen virket veldig ensom for meg, og hans stilling var katastrofal. Jeg ville plutselig vite hvor han kjørte og fra hva. Og vil noen hjelpe ham?

Min far solgte en gang litteratur, og alle publikasjoner som dukket opp i huset var bøker han valgte for seg selv. Min far jobbet mye, og hvis han ikke jobbet, gikk han av en eller annen grunn ikke hjem. Han levde noe slags mystisk liv som ingen av oss var involvert i. Man kunne ha gjettet at han var og gikk gjennom ferske aviser, nye bøker og filmkassetter. Da ingen så på meg, tok jeg opp alle disse tingene. Så jeg leste Marquez, Hemingway, Faulkner, Salinger, Steinbeck, Nabokov og utallige rapporter fra Tsjetsjenia i aviser som ble glemt på kjøkkenet. Av en eller annen grunn syntes det at hvis jeg leser alt dette, ville jeg forstå noe om min far, og da ville han snakke med meg.

Bokens interesser dukket opp på videregående skole. Så, jeg var veldig lidenskapelig om Sherlock Holmes Adventures i et par år og så på tv-serier med Jeremy Brett på TV. Så, selvfølgelig, "Harry Potter" skjedde - Jeg hørte om denne boken fra nyhetene, det var ingen offisielle oversettelser ennå, og jeg fant noe uoffisielt på Internett. Denne historien førte meg til russisk fanfiksjon. Det er nesten umulig å tro på det, men jeg husker den første russiske fanfiksjonen i Harry Potter-universet (nå er det tusenvis, hundretusener, kanskje millioner allerede). Jeg husker hvordan kulturen til russisk fikrayterstvo og oversetterkulturen ble dannet - alt dette vokste og utviklet seg med meg. Og jeg husker hvordan jeg rystet med spenning da jeg laget min første publikasjon - ikke en eneste tekst etterpå brakt meg til en slik stat. Det så ut som at sjelen ville fly vekk et sted.

Nærmere på seniorklassen begynte jeg å være interessert i alt som var lagt ut på de beste stedene i bokhandler. "Sannsynligvis er det noe her, siden alle leser," begrunnet jeg. Nesten alle Murakami, Arturo Perez-Reverte, Paulo Coelho, Akunin og flere dusin bøker av Darya Dontsova ble lest på denne måten. Denne omnivorøsheten har blitt bevart for meg til nå: Jeg leste med glede både klassikerne og raspiarenny intellektuelle romaner som "Shchegla", og noen helvete slagger med et svart hull i midten av plottet. Jeg trenger alt dette av en eller annen grunn.

Jeg bestemte meg for å bli journalist etter Arturo Perez-Revertes "Comanche Territory". Nå er det vanskelig for meg å si hvorfor denne boken imponerte meg - det handler om militære journalister, og ingenting godt om yrket er skrevet der. Imidlertid studerte jeg ved fysikk- og teknologiskolen ved Institutt for atomenergi. Det virket meg som om journalister bor veldig interessant. Hvis jeg forstår hvordan teksten er laget, så er det en passerende bok for meg. Hvis jeg ikke forstår, er dette en viktig bok for meg. Hvis jeg ikke forstår i det hele tatt, er teksten ekstremt god. Noen ganger på grunn av dette begynner jeg å gråte. Dette skjedde for meg nylig med Chekhovs "biskop".

Fra tjuefem til tjuefem år leste jeg nesten ingenting. Det var en veldig vanskelig periode i livet mitt. Og for å lese bøker trenger du minst en viss mengde mental styrke. Nå er jeg tjueåtte, og i løpet av det siste året har jeg lest mye. I utgangspunktet leser jeg flotte romaner som jeg savnet. Av de nye oversettelsene - den samme Franzen og Yanagiharu. Jeg fikk inntrykk av at alle forfatterne til de moderne store romaner skiller seg ut av en funksjon - de har selvsagt gått gjennom et kurs av psykoterapi. Så når noen skriver: "Å, Gud, Franzen klatret i hodet mitt," - tror jeg det er. Og dessverre er han ikke alene.

Haruki Murakami

"Wonderland Brakes and End of the World"

Det er en informasjonskrig merkbar for den gjennomsnittlige mannen: Et selskap kalt "System" omhandler databeskyttelse, og et selskap kalt "Factory" - innbrudd og tyveri av informasjon. Det faktum at romanen ble publisert i 1985, glemmer du nesten umiddelbart. I Murakami-bøkene ble jeg alltid berørt av detaljene. Heltenes liv er beskrevet på en slik måte at man umiddelbart ønsker å leve sitt liv: spis maten, drikk hans drikke, les bøkene og hør på sin musikk. Sann, i samme grad vil jeg ikke flyte i kloakksystemet med et hull i magen min - disse scenene er også registrert med naturlighet, hvorfra det forvrenger.

Jeg leste først "Wonderland without Brakes" da jeg var i skolen, og da syntes heltenes livet mitt som et ideal. Nylig leste jeg igjen og innså at alt gikk av seg selv: Jeg leste alle bøkene og hørte alle sangene fra denne boken. Jeg drakk til og med alle drikkene som hovedpersonen drakk. Jeg spiste ikke røkt østers, stekte sardiner og saltede plommer. Men jeg tror jeg har fortsatt tid til verdens ende.

Eugene Ionesco

"Rhinoceros"

Kort tid etter å ha tatt Krim, ringte min mor, som på det tidspunktet jobbet bak disken til en liten butikk, meg i mild angst og sa: "Olya, jeg kan ikke forstå noe. Jeg har kjent alle mine kunder i mange år - disse er stille, intelligente mennesker som alltid de unngikk politiske temaer i samtalen. Tenk deg - i dag brøt de inn i butikken vår i en mengde, vinket bannere og sa at de skulle til et rally til ære for anneksasjonen av Krim. Hva ble det av dem? Jeg forstår ingenting! " Og jeg tenkte umiddelbart: "Ionesco!" Jeg tror også at hver av oss minst en gang i mitt liv var en noshørning.

Nikolay Leskov

"Iron Will", "forseglet engel", "på slutten av verden"

Leser Leskov, jeg går inn i en tilstand av tristhet, ømhet og medfølelse. Jeg elsker "Iron Will" veldig mye. Dette er en historie om hvordan den tyske Hugo Pectoralis og den russiske drinker Safronych kom sammen i den mest dumme opposisjonen. Den russiske mannen vant, men han døde samtidig. Jeg liker virkelig et sitat fra denne historien - tilsynelatende en russisk general om tyskerne: "Hvilken ulykke de klokt teller, og vi vil slippe dem ned slik at de ikke engang har tid til å åpne munnen for å forstå det."

En annen favoritthistorie - "Den forseglede engelen" - leser vinter, jul. Men for meg er hele Leskov en vinterforfatter. Som historien "På kanten av verden" - og der, og der faller historien på juletid. Og hvis "Iron Will" handler om det russiske folks tragiske uovervinnelighet, så "Angel" og "End of the World" - om testen av tro og trosprøven. For meg er disse viktige temaene.

Umberto Eco

"Foucaults pendel"

"Foucaults Pendulum" - arbeidet med gjenoppretting historie. Detaljert veiledning om hvordan å underordne historien om noen, selv den mest vanvittige ideen. I leserens øyne passer alle viktige historiske hendelser inn i Templar-planen, så klokt at det på et tidspunkt blir nonsens overbevisende. Å omforme historien er et farlig spill. I «Pendel» er helter offer for deres oppfinnelser. Og dette venter på en eller annen måte alle som jonglerer fakta og er engasjert i inaktiv snakk. Jeg husker denne novellen med omtrent samme regelmessighet som "Rhino" Ionesco. Og hvis jeg finner meg selv i Paris, går jeg definitivt for å se på pendelen i Museum of Arts and Crafts.

Fedor Dostoevsky

"Forfatterens dagbok"

For meg har Writer's Diary for alltid krysset ut likestegnet mellom personen som skrev boken og personen som skrev den. I menneskets gjerninger går det utover grensene til hans personlighet. Utenfor kreativitet kan din favorittforfatter være vilkårlig mindre enn våre ideer om ham, være en nær, ubehagelig person til deg. Jeg forstår at Dostojevskys journalistikk skal leses med et øye til den kulturelle og historiske sammenhengen, men fremdeles fra nåtiden er det ikke gjort i seg selv: Krim, Konstantinopel vil være vår, Vesten råtner, Polene er dårlige, Franskene er dårlige, Katolisisme er kjetteri og det russiske folket - kul. Vel, min favoritt: "Er det fordi de anklager meg for" hat ", hva kaller jeg noen ganger en jød som en" væske "?"

Tom Stoppard

I et av intervjuene sa Stoppard at han ikke gikk i kirke, men var stadig i en tilstand av samtale "med noe som ikke var materielt". Denne samtalen fører hele tiden og hans tegn. De spør de vanskeligste, vanskeligste spørsmålene. Og de krever svar og nøyaktighet av formuleringer der det er nesten umulig - blant den skjøre, smuldrende verden. Jeg elsker Stoppard, og for hvor fritt bryter han sammen om tid og rom. "Ikke bekymre deg, jeg kommer ikke til å falle!" - sier dårlige Sophie, går ned trappene i den syvende scenen, og allerede i den åttende - noen år senere - blir kastet ut av vinduet.

Rudyard Kipling

"Pak fra Magic Hills"

Hvis Foucaults "Pendul" er en bok om hvordan man ikke skal håndtere historien, så er "Magic Hills Pak" om hvordan det skal være. Og som vi dessverre ikke vet hvordan. I boken min er det et flott forord av oversetteren Gregory Kruzhkov, som før han tok opp oversettelsen, dro til Kiplings husmuseum i Sussex, fordi alle steder nevnt i boken er Mill Creek, Magic Hill, Otm Otter, Witches Circle, ekte eksisterende steder hvor forfatterens barn spilte.

De har eksistert her i hundrevis av år før Kipling kjøpte dette huset, og de eksisterer fortsatt der. "Ikke bare en eng, ikke bare en skog," skriver Kipling i et dikt som åpner den første boken av eventyr. Alt rundt - ved møllen ved dammen ved brønnen - har en historie at en lokal tidtaker, en romersk høvdinger, en norman ridder, og til og med den gamle ånden på disse stedene - Pak fra åsene - kunne fortelle. Envy!

Jerome David Salinger

"Ni historier"

Jeg elsker virkelig hans ni historier - de har mye usikkerhet, ikke-åpenbarhet, mørke steder. Noen prøver å finne ut ved å gjenopprette kronologien til glassfamiliens liv, noen analyserer historier gjennom Zen buddhisme, som Salinger var glad i. Jeg har aldri prøvd å forklare for meg selv hvorfor, for eksempel, tok Simor seg fra historien "Bananfisken er godt fanget." Disse forklaringene kan være et hvilket som helst tall, og ingen rolle. I Salingers historier er det mye ensomhet, rastløshet, uimotståelig ulykkelighet. Og dialogene som jeg beundrer.

Johan Borgen

"Lille Herre"

Når jeg leser Borgen, husker jeg Bergman, når jeg ser Bergman - jeg husker Borgen. Wilfried Sagen trilogien er en psykologisk vanskelig bok. Dette er en veldig nøyaktig, stressende tekst som på steder du bare ikke vil gå gjennom for ikke å ha sterke følelser. Jeg var imponert over et av nøkkelbildene i trilogien - et glassegg som fikk Wilfred fra sin far - et enkelt leketøy, med kunstig snø og et lite hus. På et tidspunkt føler Wilfred at han selv er inne i et slikt egg. Isolasjonen av verden - ekte eller forestilt - er faktisk ikke i det hele tatt behagelig. Hun er skummelt, skummelt, skummelt.

Stephen King

"Raft"

Hvis du av en eller annen grunn vender opp nesen din fra bøkene sine og ikke anser King for å være en fremragende forfatter, les skjønt "Raft" - en historie om hvordan en gruppe gutta svømte i en øde innsjø. Umiddelbart vil jeg si en spoiler - en stor flekk har fortært alle. Og hvis du, mens du leser Kafka og Ionesko, fortsatt lurer på hvorfor folk plutselig blir til biller eller neshorn, så leser King, spørsmålet "Hvor kom flekken av det som fortærte alle?" oppstår ikke engang. For det første fordi Kongen ikke har noe mer naturlig. For det andre, bare ikke vil vite svaret.