Forfatter Alisa Ganieva om favorittbøker

I BAKGRUNNEN "BOOK SHELF" Vi spør journalister, forfattere, lærde, kuratorer og andre heltinnen om deres litterære preferanser og publikasjoner, som innehar et viktig sted i bokhylle. I dag deler forfatteren Alisa Ganieva sine historier om favorittbøker.

Jeg husker at jeg også elsket Andersons "Thumbelina" i min pre-alfabetiske epoke: voksne leser det til meg på russisk, oversetter til Avar å gå, slik at jeg kunne forstå innholdet - jeg hadde ennå ikke snakket på russisk. Jeg husker tydeligvis meg selv med en bok allerede i en alder av fem år. Dette er en forenklet utgave av Tolstoy's "Buratino" med Leonid Vladimirskys illustrasjoner for alltid trykt i hjernen. Jeg har alltid leste å ligge på magen min, legger en pute over den på grunn av medfødt skoliose. Jeg husker hvordan i teksten "Buratino" for første gang jeg kom over ordet "solgt" og ikke visste hva det betydde, plaget med forklaringer til foreldrene. I samme alder leser hun ut barnas memoarer av Mikhail Zoshchenko "Lyolya og Minka". Det var en gul bok med illustrasjoner av Pakhomov, som påfyllte ordforrådet mitt med nysgjerrige ord som "marshmallow". En utilgjengelig pastila som henger på toppen av Minkina på juletreet, gjorde meg helt fascinert, og jeg var glad for å forestille seg hennes magiske smak. Det var det nittiende året, og det var ikke lett å få den virkelige smaken, men da jeg endelig lyktes, ble jeg knust av skuffelse: pastila virket motbydelig å smake.

Foreldre hadde hundrevis av bøker, et stort bibliotek, som i løpet av årene av våre vandringer i Makhachkala-leilighetene, enten ble pakket i esker, sendt til slektningens kjellere, og der spiste og forsvant, så ble det henvist til skur og garasjer. Helt i nærheten av Khrusjtsjov passer ikke bøker, men også de som ble plassert i huset, var nok. Dag etter dag kom venner og familie, spesielt studenter, til oss, som i et bibliotek, og tok bøker til å lese. Mange publikasjoner returnerte aldri. Mens jeg søkte etter en av serien "Literary Monuments" for en av de endeløse matter, stødte jeg til og med nesen mitt i glassdørets hjørne og tjente en knapt merkbar arr.

Jeg selv veldig tidlig angrep Shakespeare's åtte-volum verk. Det ble lest ved oversettelser av hans skuespill fra åtte til ti år, selvfølgelig, ikke forstå selv halvparten. Men det var en glede for meg å representere mine klassekamerater på stedet. I åttende klasse endret jeg til og med Romeo og Juliet for moderne Dagestani-realiteter, og mine fetter og jeg spilte dramaet i et hjemmekino. Variabiliteten av kjærligheten ble ikke sammenlignet med månen, men med Clintons kjærlighet til Lewinsky (det var nittiende åttende år), og hertugen av Verona ble erstattet av borgmesteren Makhachkala, som nå sitter, er berømt for sine blodige forbrytelser. Uttrykket "fjerne likene fra torget" har fått nye konnotasjoner.

En annen spesiell forfatter for meg er Leo Tolstoy. Da jeg var åtte, var jeg uadskillelig fra hans "Childhood" og "Adolescence". "Ungdom" var mye verre, selv om jeg prøvde å overmanne henne. En av mine barndomsfobier var foreldreløse, derfor ble jeg spesielt rammet av temaet til mors død og bildet av en cadaveric flekk på armen min. Den andre scenen som slo meg med en rumpe var en Tolstoyansk helts skam forelsket i en barnekule. Jeg selv ofte dishonored og følte Nikolenka's skam som min egen.

I ungdomsårene ble jeg omvist av Decameron og en av hele verten av Zolas romaner The Joy of Life. Jeg husker å lese sist om sommeren, i landsbyen Gunib, hvor et interessant bibliotek også hadde akkumulert i min bestefars hus. Sant, etter å ha åpnet denne novellen noen år senere, fant hun ikke lenger noe spesielt i den. På samme sted i Gunib, i en alder av elleve, leste jeg en bok om Bibelenes historiske røtter. Spesielt ble jeg rammet av den virkelige bakgrunnen til to myter - om manna i himmelen og den brennende busken. Nå husker jeg ikke navnet hennes.

I Moskva, hvor jeg flyttet etter skolen, holdt jeg knapt noen bøker hjemme, bortsett fra en stabel av moderne prosa og poesi. Ja, og reiser fulgte etter hverandre. Noen ganger i en leid leilighet sprang jeg over vertsbiblioteket. En av utleierne, for eksempel, holdt et helt skap av malerialbum og bøker om artister. Jeg tok også bøker på biblioteker, og for ti år siden begynte jeg å laste ned bøker til en elektronisk leser, blant annet om å lese om kjente bøker i den originale sparerommet, lett å bære. Jeg leser, som i barndommen, flere bøker på en gang, fra fiksjon til vitenskapelig skriving. Jeg husker heller ikke navnene, jeg glemmer det jeg leser - bare enkelte bilder, fragmenter av setninger, ufordelte følelser forblir i minnet. Jeg prøvde å bli kvitt hjemmebøker raskt: det var dyrere for meg å dra dem til et nytt sted. Men noe fortsatt holdt: "Moskva - Petushki" med kommentarer, en samling av skandinaviske edder, plato og bøker skrevet av venner. Ja, og på jobb, i redaksjonell bokanmeldelsen "NG-Ex libris", lever vi sammen med kolleger, og spiser, og sitter nesten på bøkene.

Mikhail Zoshchenko

"Lola og Minka"

Denne boken (så vel som litt senere Leo Tolstoyens bok) innpodet i meg en smertefull vane å tenke på om jeg handlet dårlig eller godt, løy til eller behandlet fristelsen. En slags ikke-stille indre confessor. Takket være Zoshchenko er ordforrådet mitt ikke bare fylt med "pastila", men også med ordene "junkie" og "scrofulous". I livet er de imidlertid nesten ikke nyttige. Etter å ha møtt Zoshchenko's "voksen" og spesielt med omstendighetene i livet, splittet denne forfatteren meg i to, men den første, et barn, med is, galoscher og en ekstremt rettferdig pappa, ble nærmere hans hjerte. Og da i videregående skole i samlingen av dikteren Ivan Nikitin, snublet jeg over diktet "En måned skinner sterkt over landsbyen" - det eneste som en gang ble bedt om å undervise Minke, var glad for å se ham som min egen.

"The Book of a Thousand and One Nights"

I min barndom ble jeg rammet av hvordan blodet skylles raskt i dette middelalderske monumentet, som en ubarmhjertig holdning til slaveri og kvinner. Og hvor raske er overgangene fra ulykke til lykke og omvendt (hva Aristoteles kalte peripetier). Men mest av alt var jeg interessert i Scheherazades fenomenale minne. Jeg ønsket også å huske alle lese og hørte historier - hva kan være vakrere? Men, i motsetning til Scheherazade, glemmer jeg det meste av det jeg leser. Noen ganger kommer jeg over "leserens dagbøker" som jeg prøvde å beholde, enten i skolen eller på college: utallige titler og korte tilbakemeldinger i beaded, nesten uutslettelig håndskrift, og nesten ingen kjent navn. Men jeg leste alle disse bøkene.

Vasily Rozanov

"Apokalypse av vår tid"

Jeg var glad i Rozanov i videregående skole. Spesielt traff passasjen fra "Lonely": "Jeg skar av scythe, fordi jeg ikke trenger det." Jeg hadde en lang flette, og jeg var redd for å miste den. Rozanov (fortsatt, selvsagt, "Fallen Leaves"), Mariengofs "Cynics", Gorkys selvbiografiske trilogi - alt dette motley dekadensen passet mine decadent teenager humør. Ifølge Rozanov lurte jeg fortsatt av en eller annen grunn, selv om noe eskatologisk, privat eller filosofisk-politisk alltid falt ut. Jeg husket fra ham uttrykket at forfatteren må ha konstant ufrivillig musikk i sjelen, ellers er han ikke forfatter. Nå tror jeg noen ganger: Her forstår jeg om jeg har musikk eller ikke? Og hvor ufrivillig?

Viktor Shklovsky

"Hamburg-konto"

Beundring og misunnelse - det var det jeg følte for Shklovsky i en alder av sytten. Jeg ønsket å skrive om det vanskeligste like enkelt, og fortsatt leve samme lange, full av eventyr og eventyrliv. Mens ikke veldig vellykket. I de siste tre årene har jeg gjennomført sommer kreative skrivekurs for et av de internasjonale programmene ved University of Iowa i USA, og selvfølgelig kan jeg ikke uten Shklovskys artikler. På slutten av programmet reiser elevene til sine hjemland og land, lærer det nye ordet "defamiliarization" ("forrang"), og gjerne flaunt dem i kommentarene på Facebook. Shklovsky er fortsatt fascinerende for å lese som teoretiker av kino, fordi han skrev i de årene da kinoen bare kom fram og vår kunst var helt i forkant. Det er utrolig hvordan tingene har endret seg.

Fedor Dostoevsky

"Tenåring"

Dostojevskij, jeg mestrer tiårens alder. Jeg husker hvordan jeg gikk fra skolen, fortalte kusinen min at jeg leste "ydmyket og fornærmet". Hun briste i latter, navnet virket så absurd for henne. Dostojevskij dømte straks meg, men han ble uansett deprimert meg. Bare i mer enn tjue jeg til slutt modnet til ham. "Tenåring" ble allerede lest med uforlignelig glede. Konsentrasjonen av blackmailers og svindlere på siden var av skala, en slank font brøt mine allerede myopiske øyne, og det var umulig å bryte seg bort. Omtrent i samme narkotiske lidenskap leste jeg en klasse i Dumas femte fiksjon. Og siden jeg ikke fikk lov til å hengi seg til mange bøker, ikke i tilfelle, gjorde jeg det hemmelig, om natten, under et teppe, noe som fremhevet en eller annen grunn et ekte stearinlys. Saken avsluttet med en hårstreng brent til røttene. Mamma kom til lukten av å brenne, men jeg låste opp til enden og dodged straffen.

Nina Berberova

"Kursiv er min"

Memoarer, fylle en merkelig blanding av tristhet, entusiasme og følelser av mindreverdighet. Bekjennelser av en kvinnelig terminator som overlevde den mest brennende beskjeden av æraen, de mest svimlende bekjente. Da jeg leste, tenkte jeg hele tiden: "Og jeg ville nok ha gitt opp." På noen steder irritert forfatteren / heltinnen meg. Det syntes å skryte mye. Har rett, men likevel. Men det skal bemerkes, i min ungdom ("Kursiv" ble lest om tjue), og enda mer som barn, var jeg i utgangspunktet en irritabel leser og rive og kaste om uheldig litpersons. På elleve år, som mange jenter, kunne Natasha Rostov ikke stå, foraktet Turgenevs unge damer og revolusjonærer, men Vera Pavlovna fra "Hva skal gjøres?", Merkelig nok, jeg likte det, og ved fjorten drømte jeg selv om å arrangere mitt eget liv på samme måte. Hvis vi gifte oss, så leve med mannen i forskjellige rom og henvise til hverandre på "deg". Drømmen ble til virkelighet, og jeg utførte min korte ekteskapsvei som dette. Ja, Berberova er alltid inspirerende til å snakke om livet.

Francoise Sagan

"Hei, tristhet"

I dette lyset, men mørke romanen av unge Sagan, er det jeg elsker forenet: sjalusi, forbrytelser, anger, vice og sommer. Av en eller annen grunn er denne boken i min hjerne på samme hylle som Paul Bowles marokkanske historier, Ian McEwans "Cement Garden" og Nabokovs andre kyster. Tilsynelatende handler dette om underbevisste foreninger: I alle disse bøkene er det forbudt kjærlighet, ungdom, natur og overfylt grådig ekstase og lyst til å leve, være og føle. Dette bohemiske elementet er så langt fra det jeg har vokst opp, og romanens skamløslyste heroine er så briljant i motsetning til meg at jeg ikke bare kunne bli fortryllet. Men bortsett fra denne debutboken fant jeg ikke noe for Sagan selv.

Victor Pelevin

"Blue Lantern"

Favoritt, sammen med "Yellow Arrow", en samling av Pelevin. Jeg var seksten da jeg fant den på de endeløse foreldreholdere - perestroika, Alpha Fiction-serien. Selve kompileringen var tapt, men jeg leser fortsatt historiene fra den på nettet. Jeg begynte imidlertid fra romanen "The Recluse and Shestepaly", som ble inkludert i samme utgave. Først ga jeg en nabo å lese skrivebordet, og hun husket det fargerikt til meg. Så, i spesielt kjedelige leksjoner, var vi engasjert i å tegne på treningsbøker med bøssekyllinger i feltene. Pelevin var en av de første som fikk meg til å tenke mer dypt på den subjektive virkeligheten, den upålitelige fortelleren, og alt som på en eller annen måte er forbundet med hjernekolvenes mentale eksperiment. Bedre enn "Matrix" og "Twin Peaks". Det er imidlertid feil å sammenligne.

Lawrence Stern

"Livet og meningen til Tristram Shandy, en gentleman"

Det er fortsatt overraskende hvordan Stern klarte å skrive en postmodern roman om to hundre år før postmodernismen. Leser, men fortsatt ikke trekker, fordi fra stædig dodging i retning av tomten linjer begynner å føle seg svimmel. Ja, ved førstebehandlingen er det faktum at fortelleren kommer til sin egen fødsel bare midt i sin selvbiografi, skremt og glad, men i det andre er denne hele komposisjonelle katavasien allerede litt irritert. Jeg vil virkelig ha ti år fra nå, hvis jeg er i live, ta et nytt kast. Jeg er sikker på at følelsene vil forandre seg på mange måter. Forresten, helten, som trenger et helt år for å presentere bare den første dagen i sitt liv, og som jeg må si ikke tok historien sin til slutt, er et bilde der jeg kjente meg selv som barn da jeg prøvde hold en dagbok. Livet er så fort, og fakta reproduserer så uforgjengelig at det bare er umulig å omfavne og organisere denne entropien. Det gjenstår bare å overgi seg.

Salman Rushdie

"Midnight Children"

Det beste, etter min mening, Rushdie's roman, ikke sammenlignbar med de mer skandaløse "sataniske versene". En ekte moderne klassiker. Jeg leste det ganske sent, bare fem år siden, som falt sammen med et vendepunkt i mitt liv og tre måneders opphold i Amerika. På et parti snakket jeg om denne novellen med en ung pakistansk prosaforfatter - det viste seg at "Midnight Children" er hans favorittbok. På dette grunnlaget ble vi fast venner, og jeg regjerte selv manuskriptet til sin første bok, som jeg ble hedret i forordet. I tillegg til språket i denne novellen, er jeg spesielt fascinert av det overveldende antall tilfeldigheter i personens liv. Absurditet er absurd, men det er noe matematisk attraktivt i det.